Лариса д'Аль
СЛОВА,
КОТОРЫХ НЕТ
Осень перед зеркалом луж.
Хороша!
В голубом шелковом платье, скроенном из куска ярчайшего сентябрьского неба, с янтарными сережками облепихи, окруженная пьянящими ароматами лесных трав.
Найдется ли в целом свете другая такая красавица?
Нет, конечно же, нет.
Ну да ладно, хватит любоваться.
Что там еще у нас осталось?
Слегка почистить солнце, чтоб сильнее пригревало. Спрятать подальше мятые серые тучи. Вовремя включить трель соловья.
Все готово к встрече.
К тому, чтобы взять в плен, вскружить голову, осыпать золотом, вознести к звездам...
Только вот как начать?
Где найти такое слово, которое сумеет рассказать обо всем лучше, чем соловьиная трель?
Которое передаст всю дрожь ее сердца, все слезы в ее глазах, все сомнения и тайные надежды...
Есть такие слова, которых нет.
То есть, они и есть, вроде бы, но как только попытаешься их поймать, приручить, освоить, они мгновенно взлетают, как пугливые птицы, оставляя в твоих руках лишь перышки - бессвязные обрывки букв: м... ль... п... р....
И больше ничего...
Но как объяснить самое главное, когда у тебя нет слов?
Стоп! Соловьиная трель решительно отменяется.
Comme c'est banal, ma chère! Неужто вы лучшего ничего придумать не могли?
Да и голубой шелк совершенно некстати. Пусть лучше будет черный бархат ночи с умопомрачительным декольте, таким, чтобы все женские прелести, аж до самой луны, были видны...
И золото, обязательно надо надеть золото!
Чтобы никто - никто! - не посмел сказать, что он подобрал ее в какой-то неизвестной луже и вывел из грязи в князи.
Вон у нее сколько собственных драгоценностей: на каждой звезде - по бриллианту, на каждой травинке - по изумруду, на рябинах - гроздья рубинов!
Впрочем, нет, золото тоже не подходит. Золото - вчерашний день.
Да и декольте... С вашими-то формами, мадам! Плечи узкие, руки тонкие, как ветки... Что вы вообще вообразили о себе!? "Красавица!..."
Осень стыдливо вспыхивает, как заря накануне ветреного дня, и начинает торопливо перебирать наряды.
В сумасшедшей круговерти сменяют друг друга серебряные нитки дождя и боа из белых облаков, радужный плащ и тапочки из лесного мха...
Ничего подходящего!...
Осень рыдает в отчаянии. Серое небо кое-как застелено неопрятными мятыми тучами. Солнце, так и не почищенное в нужный момент, почти не греет...
А время уже подходит.
Вот шуршат по усыпанной гравием тропинке чьи-то шаги, вот слышится стук у калитки...
Ну где же они - где?! - эти спасительные слова?
Слова, которые расцветят мир.
Которые сделают осень прекрасной в любом наряде.
Слова, от которых небо засияет шелковой голубизной, а солнце станет горячим, как долгожданный поцелуй.
Да вот же, вот!
Он принес их с собой:
"Ну, здравствуй!..."
|